Как заря горела алым в синеве,
как скользило время нитью по канве,
как на память оставались узелки,
мир творился мановением руки.
.
Шили пальцы, плели пяльцы, ткань текла —
чище света, невесомее стекла,
за узорами, за счетом круговым
шла душа, не поднимая головы.
.
Где ты вышит, человек, когда и кем?
Сколько правды в каждом маленьком стежке,
сколько вложено надежды и молитв
в труд, которым сердце дышит и болит?